MOTEL

                                      Foto por Paco Loza

Motel.

La mañana era una pequeña mañana. De ella baja una mujer a blanco y negro tropezando en los muros de un hotel de paso. El motel era un pasillo con tres puertas.

           

       La mañana crecía. Y por ella pasaron 5 fulanos corriendo en una alegre canción de olvido.

            

          Perseguían despecho pistola y guitarra en mano a la sombra de un avión que pasaba rumbo a quien sabe donde.

            

           La mañana se detuvo un instante y me di cuenta de que no estaba tan solo.

           Dejé la maña para mañana, así a medias, y me acurruque en la siesta del medio día.

El viento de unas pequeñas balas me despertaron rozando mis oídos. La mujer, la bella mujer a blanco y negro escurría en technicolor una línea hasta la tele donde estaban los 5 fulanos tocando nuestra canción.

Salí del motel.

Aun escuchaba el pequeño zumbido sordo que me tenía atontado.

Prendí el coche y tomé el camino de regreso. Un avión pasó sobre mi y me hizo sombra. Me fijé en el reloj y levante la mirada a las luces del aeropuerto. La mañana venía: pequeña como ayer.